Hans-Hermann Mahnken: ›Notiz auf dem Frühstückstisch‹

Der Garten meiner Kindheit
war umgeben von einer mächtigen Hecke
und barg an sommerlichen Tagen ein Geheimnis
still und unaussprechlich
Die Birke war mein schwankender Ausguck
Wiesen weit wie das Meer
bis hin zum fernen Bahndamm
Wenn spät im Jahr die Feuer brannten
zogen Wildgänse über uns hinweg
lange hörte man ihr Rufen
Manchmal saß ein Zwerg auf meinem Bett
schlug die Beine übereinander
sprach Unverständliches mit fistelnder Stimme
während die Dunkelheit ins Zimmer kroch
und die Eltern im nahen Gasthaus
zu den Klängen des Akkordeons tanzten

Floralia
Erhebt eure gesenkten Häupter,
starrt einmal nicht auf die Displays
eurer Smartphones
und seht selbst:
Die Forsythien verschenken
ihr leuchtendes Blütengelb
an diesem sonnigen Frühlingstag -
einfach so!

Geranien blühen auf der Fensterbank,
auf den Kommoden liegen Spitzendecken
und Puppen starren leer aus allen Ecken
auf alte Kinderfotos auf dem Schrank.
Und immer fühlt sich Vati wie ein Gast
im eignen, abbezahlten Haus mit Garten,
in dem auf kurzem Rasen Zwerge warten.
Worauf, ist ihm schon lang egal. Die Last
der unerfüllten Jahre wiegt zu schwer.
Er geht zum Liegestuhl und legt sich hin,
erträumt sich dann die dicke Nachbarin,
dass sie ihn riefe — nackt! — und wild begehr´…
Der Himmel über ihm ist weit, so weit,
unendlich wie die alte Einsamkeit.

Gewitter
Gespannte Stille -
In der Ferne ein Grollen,
rasch rollt es heran.
Wolken ballen sich
zu einer dunklen Front. Dann
ein Schlag wie ein Gong.
Tropfen beginnen
zu fallen — Regen bricht los,
rauscht in den Bäumen.
Ein Blitz zuckt durch die
schwefelige Dämmerung,
gefolgt vom Donner.
Es gibt kein Halten:
Wasser schäumt auf dem Asphalt,
Fallrohre gurgeln.